Tenho pouco papel, está chovendo. A água bate na altura do meu tornozelo e não há nada que eu possua que não esteja encharcado de lama.
Lugar específico para a urina ou fezes já não há mais. Tento encontrar algum conforto embaixo dessa lona improvisada, mas em vão. Me contorço sobre minha mochila para redigir essa carta.
Ao contrário do que o romantismo da guerra nos faz acreditar, essa não é uma carta de amor. É uma carta de horror.
"Imagino", você deve estar pensando. Se você acha que ver o corpo de um outro ser humano cair após o seu disparo, se esquivar entre projeteis que zunem à sua volta e se surpreender com explosões é o horror, você claramente nunca pisou num campo de batalha. Não posso dizer que não te invejo.
O horror da guerra nada tem a ver com batalha. O horror da guerra vem da espera. Do silêncio entre um inferno e outro. Vem da capacidade de ouvir centenas de corações batendo paranoica e aceleradamente. De ouvir o barulho da chuva caindo e notar que a trincheira enche de água.
Vem da expectativa brutal e silenciosa. Quando o combate irrompe, tudo está ocorrendo como deveria ocorrer. Tudo está dentro do protocolo, do treinamento, do procedimento.
Mas ninguém nos ensinou a esperar.
Nada nos foi dito sobre sentir seu pé se deteriorar dentro do seu coturno - razão de tantas amputações. Ou de arrancar meias encharcadas e toda a pele do pé ser flagelada e você desejar uma amputação. Não há doutrina para os suprimentos que rareiam dia a dia, os companheiros que enlouquecem, os médicos que perceptivelmente desistiram.
Quando a fúria do embate está sobre nós, tudo é brando. Não há tempo de pensar ou sentir. O instinto e o reflexo tomam conta. As coisas acontecem. E tudo é dentro do roteiro esperado em que você vive uma glória ou tem uma morte rápida.
O problema é quando as coisas não acontecem. O problema é quando não sabemos se não acontecerão ou se estão prestes a acontecer. A ansiedade, a expectativa, elas nos matam pouco a pouco.
Ficar tanto tempo entrincheirado sem combate deveria ser considerado crime de guerra.
quinta-feira, 15 de dezembro de 2016
sexta-feira, 21 de outubro de 2016
À Palo Seco
Tragando seu último cigarro, olhou sua última garrafa e se viu no espelho por uma última vez.
Contou centavos, botou suas meias, cueca, bermuda, sapatos, blusa e sorriso. Nessa ordem. Certificou-se que não esquecia nada.
Colocou o porta-documentos no bolso, o celular mudo em outro. Tateou novamente na esperança de mais um cigarro ser gerado espontaneamente num ato de benevolência de algum anjo ou demônio. Ou de sua própria memória.
Na casa deixou apenas papéis de projetos inacabados e promessas não cumpridas. Nem um mapa, nem um bilhete, nem uma fibra de tecido ou moral.
Já avançava da meia-noite quando visualizou o seu destino. Aproximou-se dele e tateou a parede fria. Com um olhar estupefato acompanhou a altura até onde seu pescoço permitia. Vai servir.
Tinha sede, mas beber era um luxo que ele não podia atender. Água, uísque. Saliva já não tinha e não havia onde buscar. Lágrimas talvez servissem não fossem salgadas - a maldição dos marinheiros em calmarias.
Tomando o leme de sua vida, rumou calmamente pelos lances de escada. No fundo da sua cabeça cantarolava alguma música que não lembrava bem e que provavelmente teria vergonha de cantar em voz alta. Subia.
Estava cansado, mas sabia que a linha de chegada estava próxima. Rompendo uma fita abriu a última porta do último andar e olhou à sua volta. Admirava o mundo que estava prestes a se tornar melhor e tentava registrar em sua mente qualquer coisa que compusesse um bom filme.
O mesmo, porém, foi digno de Lars Von Trier.
Subiu no parapeito. A primeira vez em muitos anos que teve coragem. Olhou suas mãos, abriu seus braços.
E saltou para o céu de Ícaro, mas foi tragado pelo de Galileu.
Contou centavos, botou suas meias, cueca, bermuda, sapatos, blusa e sorriso. Nessa ordem. Certificou-se que não esquecia nada.
Colocou o porta-documentos no bolso, o celular mudo em outro. Tateou novamente na esperança de mais um cigarro ser gerado espontaneamente num ato de benevolência de algum anjo ou demônio. Ou de sua própria memória.
Na casa deixou apenas papéis de projetos inacabados e promessas não cumpridas. Nem um mapa, nem um bilhete, nem uma fibra de tecido ou moral.
Já avançava da meia-noite quando visualizou o seu destino. Aproximou-se dele e tateou a parede fria. Com um olhar estupefato acompanhou a altura até onde seu pescoço permitia. Vai servir.
Tinha sede, mas beber era um luxo que ele não podia atender. Água, uísque. Saliva já não tinha e não havia onde buscar. Lágrimas talvez servissem não fossem salgadas - a maldição dos marinheiros em calmarias.
Tomando o leme de sua vida, rumou calmamente pelos lances de escada. No fundo da sua cabeça cantarolava alguma música que não lembrava bem e que provavelmente teria vergonha de cantar em voz alta. Subia.
Estava cansado, mas sabia que a linha de chegada estava próxima. Rompendo uma fita abriu a última porta do último andar e olhou à sua volta. Admirava o mundo que estava prestes a se tornar melhor e tentava registrar em sua mente qualquer coisa que compusesse um bom filme.
O mesmo, porém, foi digno de Lars Von Trier.
Subiu no parapeito. A primeira vez em muitos anos que teve coragem. Olhou suas mãos, abriu seus braços.
E saltou para o céu de Ícaro, mas foi tragado pelo de Galileu.
segunda-feira, 25 de julho de 2016
Carta ao Público
Você.
Sim, você mesmo. Sentado aí, lendo essas linhas.
Te digo a lição mais dolorosa da vida. Espero que esteja pronto.
Você não é especial.
Não se ofenda, pois isso se aplica a todos nós.
Você não é especial, eu não sou especial, Mark Zuckerberg não é especial. O juiz da comarca de Cabrobró não é especial.
E essa lição dolorosa é fundamental para bem viver.
Sabe o dia em que você chorou? Aquele em que você soluçou por horas?
O mundo não parou por causa disso. Bebês nasceram, pessoas se casaram, teve latrocínio e extorsão mediante sequestro.
No dia em que você riu de quase sufocar, também.
Não importa quem você seja, a vida não vai parar para você. O mundo não vai se solidarizar com a sua dor. Mesmo seus amigos, mesmo seus pais, mesmo seus amores, todo mundo tem seus problemas.
Você não é especial. O excelentíssimo senhor deputado não é especial. Nem mesmo aquele maluquinho que fica na praça conversando com os pombos é especial.
Seus planos não necessariamente darão certo, suas expectativas não necessariamente serão atendidas.
O mundo não é injusto, ele só é indiferente à sua insignificância.
Você é mais um grão que pode a qualquer momento ser varrido pelas ondas ou ser engolido por uma criança de três anos.
Você pode curar o câncer e ainda assim seus boletos terão data de vencimento.
Você pode descobrir os segredos da fusão a frio e ainda assim seu botijão de gás ficará vazio num domingo às 23:17.
Você é, no máximo, único. Mas essa também é uma premissa ousada num mundo com mais de seis bilhões de habitantes.
O sinal de trânsito vai fechar quando você estiver com dor de barriga.
Você não é exceção às regras do mundo.
E ainda assim você vive e, ocasionalmente, vence.
Sejamos sinceros: você mais perde do que vence. E muitas das vezes em que venceu foi porque alguém perdeu.
Porque esse alguém também não é especial.
Enquanto você celebrava a aprovação no vestibular, alguém amargava à espera de mais uma lista de reclassificação.
Enquanto você foi promovido, alguém foi demitido.
Enquanto você casa, alguém suicidou-se por amor.
Seus planos não são nada e, se muito, fazem sentido apenas para você. Talvez pelo mau hábito de achar que é especial.
Sabe seus pais? Então. Mentiram.
Esse texto também não é especial. E alguém em algum lugar leu Machado de Assis e Guimarães Rosa e torceu o nariz.
Desista de ser especial.
Simplesmente seja.
Sim, você mesmo. Sentado aí, lendo essas linhas.
Te digo a lição mais dolorosa da vida. Espero que esteja pronto.
Você não é especial.
Não se ofenda, pois isso se aplica a todos nós.
Você não é especial, eu não sou especial, Mark Zuckerberg não é especial. O juiz da comarca de Cabrobró não é especial.
E essa lição dolorosa é fundamental para bem viver.
Sabe o dia em que você chorou? Aquele em que você soluçou por horas?
O mundo não parou por causa disso. Bebês nasceram, pessoas se casaram, teve latrocínio e extorsão mediante sequestro.
No dia em que você riu de quase sufocar, também.
Não importa quem você seja, a vida não vai parar para você. O mundo não vai se solidarizar com a sua dor. Mesmo seus amigos, mesmo seus pais, mesmo seus amores, todo mundo tem seus problemas.
Você não é especial. O excelentíssimo senhor deputado não é especial. Nem mesmo aquele maluquinho que fica na praça conversando com os pombos é especial.
Seus planos não necessariamente darão certo, suas expectativas não necessariamente serão atendidas.
O mundo não é injusto, ele só é indiferente à sua insignificância.
Você é mais um grão que pode a qualquer momento ser varrido pelas ondas ou ser engolido por uma criança de três anos.
Você pode curar o câncer e ainda assim seus boletos terão data de vencimento.
Você pode descobrir os segredos da fusão a frio e ainda assim seu botijão de gás ficará vazio num domingo às 23:17.
Você é, no máximo, único. Mas essa também é uma premissa ousada num mundo com mais de seis bilhões de habitantes.
O sinal de trânsito vai fechar quando você estiver com dor de barriga.
Você não é exceção às regras do mundo.
E ainda assim você vive e, ocasionalmente, vence.
Sejamos sinceros: você mais perde do que vence. E muitas das vezes em que venceu foi porque alguém perdeu.
Porque esse alguém também não é especial.
Enquanto você celebrava a aprovação no vestibular, alguém amargava à espera de mais uma lista de reclassificação.
Enquanto você foi promovido, alguém foi demitido.
Enquanto você casa, alguém suicidou-se por amor.
Seus planos não são nada e, se muito, fazem sentido apenas para você. Talvez pelo mau hábito de achar que é especial.
Sabe seus pais? Então. Mentiram.
Esse texto também não é especial. E alguém em algum lugar leu Machado de Assis e Guimarães Rosa e torceu o nariz.
Desista de ser especial.
Simplesmente seja.
domingo, 1 de maio de 2016
Três Macacos
Não sou um homem de sorte.
Em verdade, me julgo até amaldiçoado.
Talvez seja consequência de algum pecado.
Perdido na memória distante.
Como uma criança frustrada
Pelo sorvete derretido
Que mal foi lambido
E agora jaz na calçada
Dessa forma por agora me sinto
Com os sabores que me são ofertados
E antes de propriamente degustados
Se vão no meu paladar indistinto
Melhor não é a situação do meu ouvido
Que ouve versos em escala ampla
Sejam de tango, sejam de samba
Fica meu consciente castigado
Meus olhos, então, nem se fale
Tão maltratados pela marcha dos anos
E que não viu concretizar planos
Como se a vida me desse um baile
Me resta, pois, o tato em rabiscos
Para explicar para a Humanidade
Que aquele que não se reveste de humildade
Pode acabar a comer com os bichos.
Em verdade, me julgo até amaldiçoado.
Talvez seja consequência de algum pecado.
Perdido na memória distante.
Como uma criança frustrada
Pelo sorvete derretido
Que mal foi lambido
E agora jaz na calçada
Dessa forma por agora me sinto
Com os sabores que me são ofertados
E antes de propriamente degustados
Se vão no meu paladar indistinto
Melhor não é a situação do meu ouvido
Que ouve versos em escala ampla
Sejam de tango, sejam de samba
Fica meu consciente castigado
Meus olhos, então, nem se fale
Tão maltratados pela marcha dos anos
E que não viu concretizar planos
Como se a vida me desse um baile
Me resta, pois, o tato em rabiscos
Para explicar para a Humanidade
Que aquele que não se reveste de humildade
Pode acabar a comer com os bichos.
domingo, 10 de abril de 2016
Admito
Saudades dela.
Toque, cheiro, som. Tudo.
Mas sobretudo da risada e do sorriso.
Que acalento os olhos, os ouvidos, o espírito.
Estou com saudades do tom de voz crescente,
que guarda um ânimo contido.
Estou com saudades do decote decente,
que me deixa perdido.
Estou com saudades do sabor de tabaco ardido.
Que te faz implicar pois, vejam só, se importa comigo.
Estou com saudades das conversas infindas
que vão madrugada adentro, até a lua se cansar de ouvi-las.
Estou com saudades, eu admito.
Toque, cheiro, som. Tudo.
Mas sobretudo da risada e do sorriso.
Que acalento os olhos, os ouvidos, o espírito.
Estou com saudades do tom de voz crescente,
que guarda um ânimo contido.
Estou com saudades do decote decente,
que me deixa perdido.
Estou com saudades do sabor de tabaco ardido.
Que te faz implicar pois, vejam só, se importa comigo.
Estou com saudades das conversas infindas
que vão madrugada adentro, até a lua se cansar de ouvi-las.
Estou com saudades, eu admito.
quarta-feira, 6 de abril de 2016
Você
Você é mais bela do que os primeiros passos de nossos filhos.
Você me dá mais alegria que o Flamengo.
De 1981.
Você me dá mais esperanças que o liberalismo.
Você é melhor do que investimentos dolarizados.
Você me gira a cabeça de forma que antes só Jack Daniel's
Você é mais gostosa que comida de vó.
Você me faz sonhar mais do que todos os brinquedos da minha infância.
Inclusive os Comandos em Ação.
Você é mais divertida que dois filhotes brincando juntos.
Você me faz tão bem quanto a Umbanda.
Você me chama mais a atenção do que uma roda de samba.
Ou de capoeira.
Você é o melhor do mundo na melhor do mundo.
Você me faz o bem que eu quero te fazer também.
Você me dá mais alegria que o Flamengo.
De 1981.
Você me dá mais esperanças que o liberalismo.
Você é melhor do que investimentos dolarizados.
Você me gira a cabeça de forma que antes só Jack Daniel's
Você é mais gostosa que comida de vó.
Você me faz sonhar mais do que todos os brinquedos da minha infância.
Inclusive os Comandos em Ação.
Você é mais divertida que dois filhotes brincando juntos.
Você me faz tão bem quanto a Umbanda.
Você me chama mais a atenção do que uma roda de samba.
Ou de capoeira.
Você é o melhor do mundo na melhor do mundo.
Você me faz o bem que eu quero te fazer também.
terça-feira, 22 de março de 2016
Madrugada
Já foi todo o Ventura, todo o Acabou Chorare.
Toda a pequena coletânea de Sinatra e Johnny Cash.
Já foi uma garrafa e a outra está pela metade.
Já foram todas as posições confortáveis para ficar sentado no chão.
Ou tão somente para ficar.
Só resta agora o estalar do meu pescoço dolorido e o som do deslizar da sua blusa
Enquanto você se posiciona com a cabeça sobre a minha barriga.
Resta desembaraçar uma parte do seu cabelo com a ponta dos meus dedos.
E resta agora metade da metade restante da garrafa.
Resta o silêncio rompido.
Pela madeira que estala, pelo motor da geladeira. Pelas gargantas que tragam.
Resta saber quem irá se levantar para encher os copos.
E restam apenas algumas horas pro nascer do sol.
Resta saber o que resta. Lá fora e aqui dentro. E dentro dos que estão aqui dentro.
Resta metade da metade da metade restante da garrafa.
Acabamos com a garrafa antes que ela acabasse com a gente.
Levantamos num tom sério, ébrios, dormentes.
Toda a pequena coletânea de Sinatra e Johnny Cash.
Já foi uma garrafa e a outra está pela metade.
Já foram todas as posições confortáveis para ficar sentado no chão.
Ou tão somente para ficar.
Só resta agora o estalar do meu pescoço dolorido e o som do deslizar da sua blusa
Enquanto você se posiciona com a cabeça sobre a minha barriga.
Resta desembaraçar uma parte do seu cabelo com a ponta dos meus dedos.
E resta agora metade da metade restante da garrafa.
Resta o silêncio rompido.
Pela madeira que estala, pelo motor da geladeira. Pelas gargantas que tragam.
Resta saber quem irá se levantar para encher os copos.
E restam apenas algumas horas pro nascer do sol.
Resta saber o que resta. Lá fora e aqui dentro. E dentro dos que estão aqui dentro.
Resta metade da metade da metade restante da garrafa.
Acabamos com a garrafa antes que ela acabasse com a gente.
Levantamos num tom sério, ébrios, dormentes.
domingo, 20 de março de 2016
Oeste
Viajando para o Oeste.
Sempre para o Oeste, o Oeste distante.
Ora cowboy, ora bandeirante.
Viajando para o Oeste.
Segue seguindo, fugindo do Sol que nasce a leste. Fazendo uma noite ser eterna, trazendo frescor até mesmo ao Agreste. Fugindo do amanhã que traz boleto, prazo, telefone, planilha, peste.
Vai caminhando, o raiar do dia já vem vindo. Não deu pra fazer esse tempo ser infindo. O cowboy chegou no mar; o bandeirante, nos Andes. Encurralados no tempo, no espaço, pelos raios de sol inexoráveis que vão surgindo.
Ainda assim dá-se um jeito de seguir seguindo. O cowboy vai nadando, o bandeirante vai subindo. O sol se cansa e no oeste vai dormindo. Com sorte ele prepara um alvorecer mais lindo.
Sempre para o Oeste, o Oeste distante.
Ora cowboy, ora bandeirante.
Viajando para o Oeste.
Segue seguindo, fugindo do Sol que nasce a leste. Fazendo uma noite ser eterna, trazendo frescor até mesmo ao Agreste. Fugindo do amanhã que traz boleto, prazo, telefone, planilha, peste.
Vai caminhando, o raiar do dia já vem vindo. Não deu pra fazer esse tempo ser infindo. O cowboy chegou no mar; o bandeirante, nos Andes. Encurralados no tempo, no espaço, pelos raios de sol inexoráveis que vão surgindo.
Ainda assim dá-se um jeito de seguir seguindo. O cowboy vai nadando, o bandeirante vai subindo. O sol se cansa e no oeste vai dormindo. Com sorte ele prepara um alvorecer mais lindo.
quinta-feira, 9 de julho de 2015
De 27 para 17
Caro Eu-Passado,
Como vai?
Tenho algumas boas e algumas más notícias. Espero que essa missiva chegue até você em bom tempo.
Não pare de tocar bateria. É uma coisa que você gosta e no futuro te fará falta. E você ficará frustrado (depois de uma certa idade fica feio usar o termo "emputecido") quando ver que cada vez mais sabe menos. Argumenta com a sua mãe sobre os vizinhos. Caso ela se mostre inflexível, aproveite que você tem mais tempo em casa do que ela: monta e desmonta essa joça.
Falando em música, deixa de lado essa mentalidade de avestruz. Rock é bom mas, vai por mim, está longe de ser a única coisa boa. E muitas vezes não é nem a melhor coisa. Ouve samba e jazz, se permita encantar pela música clássica. Vai descobrir outros mundos, você está às vésperas de fazer 17 anos e ainda tem muito caminho a percorrer.
Ainda na pauta de coisas a não se deixar de fazer: não larga a capoeira, poucas atividades lhe serão tão apaixonantes. O seu tempo vai apertar em ocasião futura, eu sei disso, mas não ceda o tempo da roda a outras atividades banais. Com o tempo você ficará mais pesado, mais lento, com menos flexibilidade, menos fôlego. Mais velho.
Esquece essa ideia de que mulher gosta de homem forte. Você ainda não faz a menor ideia do que mulher gosta e te dou um papo: você está fazendo tudo errado. Mais vale atividade física que dê prazer para sua mente (oi, capoeira) do que supostamente daria prazer aos olhos de qualquer rabo de saia.
Já faz um ano que você fuma de vez em quando, mantenha isso sob controle. Não faça disso um hábito e não deixe algo prazeroso se tornar um vício.
Por falar em coisas prazerosas, não, cara, você não é o único punheteiro do mundo. E você não vai parar de se masturbar. Nunca. Para de paranoia e aproveita o bom funcionamento do seu pênis (essa foi uma dica que eu recebi de uma carta do Eu-Futuro).
Você acha que já amou, mas não amou. O que você tem é um tesão encubado misturado a um orgulho ferido. Confia em você (digo, em mim... na gente) por mais absurdo que essa premissa possa parecer.
Por falar em 2014, quando tiver bolão do jogo Brasil x Alemanha, aposte 7 x 1 para a Alemanha. Não compre um carro com esse dinheiro.
Carro é uma prisão, não é a coisa mais legal do mundo. É um ralo de dinheiro e grana é uma coisa que você vai aprender a valorizar mais no futuro. Não ter uma CNH não é o fim do mundo e você vai descobrir, vai por mim, que sair de ônibus muitas vezes é o melhor que você faz.
Já que eu falei em grana, seja mais grato aos seus pais por partilharem o dinheiro deles para sustentarem você e te darem agrados. Você vai aprender o valor de cada minuto de ar-condicionado e cada km rodado num carro e cada lanche no McDonald's.
Falando nisso, você já está grandinho e pode começar a comer melhor. Abobrinha, agrião, espinafre, couve, couve-flor, brócolis, tudo isso é uma delícia. Lembra do papo em relação ao gosto musical? Mesma premissa. Não se aplica a tomate, continua sendo uma merda.
Aprende a cozinhar o quanto antes. Vai te ajudar a aliviar o peso pra sua mãe, é uma atividade prazerosa e vai ser muito útil para fazer sua esposa feliz. Fora que é uma forma bacana de receber os amigos.
Passeie com seus cachorros. Falo seus porque o Scooby não vai durar para sempre. Dá essa alegria diária pra ele e para os cachorros que vierem no seu futuro
O vô se foi, mas seus pais e sua avó ainda estão por aí. Escrevo de um futuro um pouco mais sombrio onde não há mais conselho ou colo de vó. Aproveite todas as chances do mundo para amadurecer e se fortalecer porque isso te fará falta no futuro.
Essa carta está ficando pesada, não? Vamos falar de carreira. Mas antes quero te falar de uma coisa importante: não se furte a oportunidade de prestar o serviço militar. Você irá amargurar muito essa decisão no futuro - é, literalmente, uma chance única. Lembre-se disso ano que vem.
Ainda sobre futuro e carreira e afins: estude. Estude muito. Cada minuto que você não estudar te fará falta no futuro. Seus pais não são ricos, você não tem vocação política e nem para o crime: somente o estudo te dará segurança no futuro.
Você vai passar por uma grande decepção em termos de carreira, vai ver um sonho escapar por entre os dedos (ou talvez não, se você seguir o conselho de estudar desde já). Entenda que não é fim do mundo. E não sendo o fim, significa que novos capítulos continuarão sendo adicionados à sua vida.
Sabia que você vai ter um diploma da UFRJ? Pois é.
Sabia que você ainda tem melhores amigos? Os mesmos de hoje e mais alguns que você coletou pelo caminho. Mantenha contato com eles sempre. Esse trecho foi copiado da carta do Eu-Futuro.
Não deixe de praticar a Umbanda. Não perca a fé nos seus guias quando tudo parecer perdido (leia-se na grande decepção em termos de carreira). Você tem muita gente para ajudar e muito o que aprender sobre ser uma pessoa melhor. Seus pais fazem a parte deles, mas a Umbanda e sua esposa complementarão isso majestosamente.
Eu queria poder te falar mais algumas coisas que o meu Eu-Futuro me disse, mas ele solicitou que não o fizesse para não te enviesar. Mas as notícias são boas, então segura as pontas e faz a tua parte.
Com amor,
Eu-Presente.
Como vai?
Tenho algumas boas e algumas más notícias. Espero que essa missiva chegue até você em bom tempo.
Não pare de tocar bateria. É uma coisa que você gosta e no futuro te fará falta. E você ficará frustrado (depois de uma certa idade fica feio usar o termo "emputecido") quando ver que cada vez mais sabe menos. Argumenta com a sua mãe sobre os vizinhos. Caso ela se mostre inflexível, aproveite que você tem mais tempo em casa do que ela: monta e desmonta essa joça.
Falando em música, deixa de lado essa mentalidade de avestruz. Rock é bom mas, vai por mim, está longe de ser a única coisa boa. E muitas vezes não é nem a melhor coisa. Ouve samba e jazz, se permita encantar pela música clássica. Vai descobrir outros mundos, você está às vésperas de fazer 17 anos e ainda tem muito caminho a percorrer.
Ainda na pauta de coisas a não se deixar de fazer: não larga a capoeira, poucas atividades lhe serão tão apaixonantes. O seu tempo vai apertar em ocasião futura, eu sei disso, mas não ceda o tempo da roda a outras atividades banais. Com o tempo você ficará mais pesado, mais lento, com menos flexibilidade, menos fôlego. Mais velho.
Esquece essa ideia de que mulher gosta de homem forte. Você ainda não faz a menor ideia do que mulher gosta e te dou um papo: você está fazendo tudo errado. Mais vale atividade física que dê prazer para sua mente (oi, capoeira) do que supostamente daria prazer aos olhos de qualquer rabo de saia.
Já faz um ano que você fuma de vez em quando, mantenha isso sob controle. Não faça disso um hábito e não deixe algo prazeroso se tornar um vício.
Por falar em coisas prazerosas, não, cara, você não é o único punheteiro do mundo. E você não vai parar de se masturbar. Nunca. Para de paranoia e aproveita o bom funcionamento do seu pênis (essa foi uma dica que eu recebi de uma carta do Eu-Futuro).
Você acha que já amou, mas não amou. O que você tem é um tesão encubado misturado a um orgulho ferido. Confia em você (digo, em mim... na gente) por mais absurdo que essa premissa possa parecer.
Por falar em 2014, quando tiver bolão do jogo Brasil x Alemanha, aposte 7 x 1 para a Alemanha. Não compre um carro com esse dinheiro.
Carro é uma prisão, não é a coisa mais legal do mundo. É um ralo de dinheiro e grana é uma coisa que você vai aprender a valorizar mais no futuro. Não ter uma CNH não é o fim do mundo e você vai descobrir, vai por mim, que sair de ônibus muitas vezes é o melhor que você faz.
Já que eu falei em grana, seja mais grato aos seus pais por partilharem o dinheiro deles para sustentarem você e te darem agrados. Você vai aprender o valor de cada minuto de ar-condicionado e cada km rodado num carro e cada lanche no McDonald's.
Falando nisso, você já está grandinho e pode começar a comer melhor. Abobrinha, agrião, espinafre, couve, couve-flor, brócolis, tudo isso é uma delícia. Lembra do papo em relação ao gosto musical? Mesma premissa. Não se aplica a tomate, continua sendo uma merda.
Aprende a cozinhar o quanto antes. Vai te ajudar a aliviar o peso pra sua mãe, é uma atividade prazerosa e vai ser muito útil para fazer sua esposa feliz. Fora que é uma forma bacana de receber os amigos.
Passeie com seus cachorros. Falo seus porque o Scooby não vai durar para sempre. Dá essa alegria diária pra ele e para os cachorros que vierem no seu futuro
O vô se foi, mas seus pais e sua avó ainda estão por aí. Escrevo de um futuro um pouco mais sombrio onde não há mais conselho ou colo de vó. Aproveite todas as chances do mundo para amadurecer e se fortalecer porque isso te fará falta no futuro.
Essa carta está ficando pesada, não? Vamos falar de carreira. Mas antes quero te falar de uma coisa importante: não se furte a oportunidade de prestar o serviço militar. Você irá amargurar muito essa decisão no futuro - é, literalmente, uma chance única. Lembre-se disso ano que vem.
Ainda sobre futuro e carreira e afins: estude. Estude muito. Cada minuto que você não estudar te fará falta no futuro. Seus pais não são ricos, você não tem vocação política e nem para o crime: somente o estudo te dará segurança no futuro.
Você vai passar por uma grande decepção em termos de carreira, vai ver um sonho escapar por entre os dedos (ou talvez não, se você seguir o conselho de estudar desde já). Entenda que não é fim do mundo. E não sendo o fim, significa que novos capítulos continuarão sendo adicionados à sua vida.
Sabia que você vai ter um diploma da UFRJ? Pois é.
Sabia que você ainda tem melhores amigos? Os mesmos de hoje e mais alguns que você coletou pelo caminho. Mantenha contato com eles sempre. Esse trecho foi copiado da carta do Eu-Futuro.
Não deixe de praticar a Umbanda. Não perca a fé nos seus guias quando tudo parecer perdido (leia-se na grande decepção em termos de carreira). Você tem muita gente para ajudar e muito o que aprender sobre ser uma pessoa melhor. Seus pais fazem a parte deles, mas a Umbanda e sua esposa complementarão isso majestosamente.
Eu queria poder te falar mais algumas coisas que o meu Eu-Futuro me disse, mas ele solicitou que não o fizesse para não te enviesar. Mas as notícias são boas, então segura as pontas e faz a tua parte.
Com amor,
Eu-Presente.
sexta-feira, 23 de janeiro de 2015
Público
Não pense que penso o que está escrito.
As palavras mais verdadeiras não estarão no meu livro
Afirmo
As sinceras são ditas olhando nos olhos que amo
Chamo
Para os meus lençóis - tão nossos.
Já dizia um poeta mais sabido
Que em termos de dor o poeta é um fingido
Convencido
Pelo meu ardil com a língua que domino
A que guardo na boca, não a que vai sob seu vestido
Florido
Que usas nos dias de boreste e domingo.
O mundo não sabe o que se passa comigo
Meu coração não está em cartaz, não é exibido
Proibido
Falar o que se pensa num mundo tão concorrido
Bem sei: não sou o único a querer se deitar contigo
Sentido
Não faria dar munição ao inimigo.
No peito possuo um corredor estreito
Ao qual o acesso, te juro, é restrito
Bendito
O momento que disse: bem vindo
A todo o amor no seu ser imbuído
Digo
Que no teu formato ele foi construído.
As palavras mais verdadeiras não estarão no meu livro
Afirmo
As sinceras são ditas olhando nos olhos que amo
Chamo
Para os meus lençóis - tão nossos.
Já dizia um poeta mais sabido
Que em termos de dor o poeta é um fingido
Convencido
Pelo meu ardil com a língua que domino
A que guardo na boca, não a que vai sob seu vestido
Florido
Que usas nos dias de boreste e domingo.
O mundo não sabe o que se passa comigo
Meu coração não está em cartaz, não é exibido
Proibido
Falar o que se pensa num mundo tão concorrido
Bem sei: não sou o único a querer se deitar contigo
Sentido
Não faria dar munição ao inimigo.
No peito possuo um corredor estreito
Ao qual o acesso, te juro, é restrito
Bendito
O momento que disse: bem vindo
A todo o amor no seu ser imbuído
Digo
Que no teu formato ele foi construído.
quinta-feira, 8 de janeiro de 2015
Somos Mais Um
Saudade deixou de ser um som aos meus ouvidos e virou um sentimento - deveras egoísta, já que não é compartilhado.
A sinto sozinho, como sozinho me vejo.
Entenda, meu bem, não sei se me sinto frustrado
Talvez seja a ansiedade que conduza esse meu realejo
O amor, antes repleto de candura,
pela sua vida peleja.
Por isso entenda, minha cara, se eu me fechar em clausura;
é para fazer com que o fio de futuro que nos une no tempo não se perca.
O fardo na tua voz ao ouvir a minha própria,
as pontas de dedo que não procuram mais minha pele, meu cabelo. Eu.
Talvez eu esteja enviesado pela boa memória
que você, ao chegar em minha vida, concedeu.
Fato é que o amor impera, mas pelo visto terras perdeu
Pois, ao que tudo indica, não mais se estende no espaço, agora infinito, que há entre você e eu.
A sinto sozinho, como sozinho me vejo.
Entenda, meu bem, não sei se me sinto frustrado
Talvez seja a ansiedade que conduza esse meu realejo
O amor, antes repleto de candura,
pela sua vida peleja.
Por isso entenda, minha cara, se eu me fechar em clausura;
é para fazer com que o fio de futuro que nos une no tempo não se perca.
O fardo na tua voz ao ouvir a minha própria,
as pontas de dedo que não procuram mais minha pele, meu cabelo. Eu.
Talvez eu esteja enviesado pela boa memória
que você, ao chegar em minha vida, concedeu.
Fato é que o amor impera, mas pelo visto terras perdeu
Pois, ao que tudo indica, não mais se estende no espaço, agora infinito, que há entre você e eu.
quinta-feira, 18 de dezembro de 2014
Bloquear
Eu vou te dar teu espaço
Dar motivos pra saudades
Te fazer procurar meu abraço,
Deixar de estar lá sempre que pedes.
Vou segurar essa vontade crescente de estar sempre presente
Esteja você triste, esteja você contente
Deixar de surpreender com toscos presentes
Que só tem valor a quem não os recebe eventualmente.
Vou sumir do teu mapa,
Da tua cama, da tua Lapa
Dessa rede social tão chata
Virar poeira na tua caixa de entrada.
Vou desaparecer do telefone
E não preciso dizer que não tocarei o interfone
Corta do teu caderninho o meu sobrenome
Porque agora sou apenas mais um homem.
Só não vou fazer sumir do peito a esperança
De te ver assaltada por uma feliz lembrança
E numa dessas vastas andanças
Retomar os nossos planos de termos nossa criança.
Eu sumo mas, juro, apareço
Se ver que no teu peito ainda há apreço
Se ver que esse aparente desprezo...
Não passa de um pesadelo, de um devaneio.
Dar motivos pra saudades
Te fazer procurar meu abraço,
Deixar de estar lá sempre que pedes.
Vou segurar essa vontade crescente de estar sempre presente
Esteja você triste, esteja você contente
Deixar de surpreender com toscos presentes
Que só tem valor a quem não os recebe eventualmente.
Vou sumir do teu mapa,
Da tua cama, da tua Lapa
Dessa rede social tão chata
Virar poeira na tua caixa de entrada.
Vou desaparecer do telefone
E não preciso dizer que não tocarei o interfone
Corta do teu caderninho o meu sobrenome
Porque agora sou apenas mais um homem.
Só não vou fazer sumir do peito a esperança
De te ver assaltada por uma feliz lembrança
E numa dessas vastas andanças
Retomar os nossos planos de termos nossa criança.
Eu sumo mas, juro, apareço
Se ver que no teu peito ainda há apreço
Se ver que esse aparente desprezo...
Não passa de um pesadelo, de um devaneio.
quarta-feira, 30 de julho de 2014
Casa de Bonecxs
Você me quer assim: calado e estático, boneco de trapo (ou porcelana).
Sem vida nos olhos, empoeirando em tua estante mais alta - aquela pela qual você passa os olhos sem querer quando vai consultar as horas naquele velho relógio suíço na parede.
Quando aperta a solidão, você me pega e dá corda, mas só você ri com as tuas brincadeiras. Faz-se ventríloqua, colocando palavras em minha boca. Me veste como se esse GI Joe fosse o Ken.
E não basta o Ken.
É preciso as casas (de praia e campo) do Ken, o barco do Ken, o carro esportivo do Ken. Você ridiculariza o quimono vermelho e menospreza a faixa preta.
Quando decide ser adulta, me transforma no brinquedo que te faz gozar.
Moça, com o coração dos outros não se brinca. Essa pilha que você quer colocar não me cabe e só você não percebeu que há muito estou escangalhado.
Sem vida nos olhos, empoeirando em tua estante mais alta - aquela pela qual você passa os olhos sem querer quando vai consultar as horas naquele velho relógio suíço na parede.
Quando aperta a solidão, você me pega e dá corda, mas só você ri com as tuas brincadeiras. Faz-se ventríloqua, colocando palavras em minha boca. Me veste como se esse GI Joe fosse o Ken.
E não basta o Ken.
É preciso as casas (de praia e campo) do Ken, o barco do Ken, o carro esportivo do Ken. Você ridiculariza o quimono vermelho e menospreza a faixa preta.
Quando decide ser adulta, me transforma no brinquedo que te faz gozar.
Moça, com o coração dos outros não se brinca. Essa pilha que você quer colocar não me cabe e só você não percebeu que há muito estou escangalhado.
sábado, 25 de janeiro de 2014
Mulher Certa
- Vou te falar...
O senhor colocou seu copo de bourbon sobre a bancada do bar. Devia ser umas 17h - muito cedo pra um bar da Lapa estar aberto, especialmente alguém estar tomando bourbon dentro dele. Mais ainda para estar dando conselhos.
- Eu sou um dos últimos pracinhas da FEB. O Brasil foi pra Segunda Guerra, sabia? Mas pouco se importam com a gente.
Ameaçou beber mais um gole, mas abortou o movimento quando viu que havia capturado a atenção daquele jovem.
- Pois é. Ninguém da nada por esse velho.
E bebeu. Deixou o destilado tocar sua língua e descer goela a dentro. Fez um gemido de satisfação quando sentiu o gosto forte na boca.
- Mas a pior coisa que pode acontecer a um homem não está num campo de batalha. Pelo menos não em um literal.
O jovem virou-se para o homem. Bebia cerveja. Seus trajes cheiravam a cigarro, seus olhos marejados e laureados por olheiras. Batia de leve na bancada com seu cartão - provavelmente nervoso em relação ao limite.
- É, garoto. Quer saber qual a pior coisa que pode acontecer a um homem?
Seu interlocutor o fitou fixamente, como que claramente interessado na resposta. Bebeu um gole de sua cerveja e permaneceu em silêncio esperando o velho prosseguir.
- Achar a mulher certa. Porque as erradas nos divertem e tão somente. Quando nos machucam as mandamos às favas e seguimos nossas vidas. Se as machucamos, paciência, elas nos enfiam o pé na bunda e seguem a vida delas. Mas a mulher certa...
Tomou mais um gole generoso, como que interessado em provocar seu ouvinte.
- A mulher certa não. A gente se prende a ela. A gente sofre, mas não larga. Esquece esse papo de que a mulher certa é a que nos faz mais feliz. Porra nenhuma, garoto. A mulher certa é aquela que queremos ver amanhã, não importa a quantos amanhãs a vemos. É aquela que a gente não consegue largar mesmo se ficar dez semanas sem trepar. É aquela que a gente vê se depilando, com mau hálito matinal, caganeira e ainda assim achamos lindas.
Olhou pro copo quase vazio por uns segundos, enquanto seus próprios olhos marejavam numa sincronia perfeita com os do jovem.
- A mulher certa faz com que sejamos idiotas. As erradas nos fazem de estúpido, as certas de idiotas. Tem diferença, vai por mim. A mulher certa, garoto, é a que faz com que queiramos ser o homem certo. Nos bota naquela rotina casa-trabalho-casa e quando percebemos lá se foram 30 anos sem que a gente se incomode.
Esboçou um sorriso - por certo um pensamento lhe ocorreu. Focou-se novamente no discurso e prosseguiu:
- Ela emprenha, engorda, fica cheia de gases e a gente quer grudar a orelha naquela barriga de balão. Ela nos inferniza com obrigações domésticas, mas nos faz reconhecer que a casa realmente fica mais agradável depois daquele esforço. Nos faz querer que nos fodamos sendo úteis pra tudo a todo tempo. Não nos dá o luxo de querermos ficar encostados.
Levantou e pegou a comanda do rapaz, colocou sua mão pesada sobre o ombro do mesmo e sentenciou:
- Para de se foder pela mulher errada, garoto. Manda ela à merda. Se ela fosse a mulher certa você não estava aqui me ouvindo, estaria fazendo de tudo pra terminar a noite na cama com ela.
E encaminhou-se para o caixa onde pagou a conta e sumiu em direção a vida de outro jovem.
quarta-feira, 22 de janeiro de 2014
Houve Um Tempo
Não há muito houve um tempo em que meus passos eram inexoráveis, minha cabeça erguia-se orgulhosa em meio à multidão de olhares cabisbaixos que me cercavam, todo o planeta e tudo que nele habita estava à mercê da minha vontade, ao alcance das minhas mãos. Eu era uma força da natureza, imprevisível e incontestável, não havia jaula que pudesse me conter - eu inspirava curiosidade, medo e admiração.
Houve um tempo em que tamanho era meu amor por mim que todas as criaturas que me cercavam minguavam à sombra da minha existência. Tão alto era meu pedestal que eu não ouvia choros, cumprimentos, maldições e apelos. Era intocável, inflexível, uma estátua de mármore articulada, resistente ao tempo e ao desmoronamento das civilizações.
Os mais antigos hão de se lembrar que meu nome era citado com devoção e pavor. Eu era um bastião de virtudes e a palmatória da humanidade - percorria todos os cantos do mundo buscando aplacar minha infinita sede por justiça, pela minha justiça, tenha sido ela clamada por injustiçados ou não. Não havia ponto distante nem terra inalcançável, todo ser pensante sabia que estaria submisso às minhas determinações - meu desejo era soberano.
Crianças ensaiavam coros e cenas para louvar meus feitos. Livros eram escritos sobre as minhas conquistas. Filas formavam-se nas ruas para me receber sempre que minha personalíssima honra optava por manifestar-se em alguma coordenada do globo. Multidões aglomeravam-se buscando um olhar, uma palavra, um momento de inspiração ao meu lado. Esse era outro dom que eu tinha: inspirar, motivar. Musas cercavam meu leito para terem sobre o que inspirar seus artistas.
Agora meus joelhos doem. Minhas mãos doem. Minhas costas doem. Minha memória começa a perder-se no tempo, meu nome agora é sussurrado em pragas, cidadãos cospem nas estradas que meus pés tocam. Minhas estátuas foram postas abaixo, minhas pinturas queimadas, meus hinos esquecidos.
Não sou mais nada agora. Em breve serei somente mais um dentre tantos outros que deixaram suas impressões nesse planeta. O chão quente queima meus joelhos, essas cordas me esmagam os pulsos, minhas costas são laceradas pela chibata. Meu pescoço, porém, continua confortável enquanto espera o momento inadiável em que a guilhotina me fará uma última saudação.
terça-feira, 19 de novembro de 2013
Ballet Cósmico
Certa feita a Terra parou (pelo
menos para mim). Foi por alguns segundos apenas, provavelmente o resto da
Humanidade sequer notou – com exceção dos astrônomos, que enlouqueceram. Ficou
imóvel, uma rocha boiando inerte na imensidão vazia do Universo, durante
aqueles breves segundos que separam uma pergunta de uma resposta.
Provavelmente
esse tempo perdido, esses segundos eternos, será corrigido num próximo horário
de verão. Dizem que é para economizar energia elétrica. Balela. O horário de
verão foi criado justamente para dar essa margem para os corações que se
inflamam a medida que a Terra, paralisada, aproxima-se do Sol.
Do
momento em que a Terra parou até o dia de hoje muitos fenômenos astrofísicos
ocorreram. O tempo desacelerou e acelerou diversas vezes (deixando Einstein
orgulhoso). A gravidade ora mostrou-se serena como a lunar, outras implacável
como a de Júpiter (incríveis 22,88 m/s²) ao passo que as decisões iam se
tornando mais brandas ou severas e que as consequências me esbofeteavam ou
acariciavam.
Foram
dias intensos. Nas praias de Copacabana, no Observatório Nacional, no
Planetário da Gávea, na NASA. Na minha cama. Nunca esteve tão vazia e tão
quente ao mesmo tempo. Ela e meu espelho decidiram ter uma conversa comigo.
Dizem que eu não sou mais o mesmo, que sentem falta do meu velho eu. A pergunta
é: eu sinto?
Caso
sinta, onde encontra-lo? Provavelmente está explorando algum outro Universo
desconhecido pra mim. Enquanto me dedico ao máximo para conhecer uma só
galáxia, me adaptar a novas atmosferas, ele segue livre pelo espaço. A pergunta
é: vale a pena estar perdido no vazio frio e escuro só para gabar-se de não ter
amarras?
Já
se passou um tempo desde que a Terra parou pra mim. Hoje, pelo que vejo, ela
segue seu giro inexorável, como uma bailarina indiferente à torturante ponta da
sapatilha ou ao olhar crítico do respeitável público. Ela segue girando sobre
risos e pratos, desesperos e esperanças, conflitos e reconciliações.
Francamente, não espero que ela vá parar novamente, ao menos para mim (se aspiro, ou não, é outro conto).
Provavelmente me juntei ao resto da Humanidade que sequer nota quando o
espetáculo se encerra e que precisa ser alertado pelos companheiros de plateia para
saber quando aplaudir sem saber exatamente ao que.
E
essa perspectiva da Terra constantemente acelerada, gravitacional e
tangencialmente, me é assustadora. Afinal de contas, o que me garante que serei acatado caso venha a dizer: pare o mundo que eu quero descer.
quinta-feira, 17 de outubro de 2013
Conflito do Confronto
Está o inferno lá fora, minha cara. Enquanto erguemos nossas taças tem PM erguendo cassetetes e Black Blocs erguendo frágeis escudos de tapume. Alguns chamarão a confecção desses artefatos de defesa de "vandalismo".
Enquanto essa rádio nos embala suavemente, tem gente lá fora gritando palavras de ordem. Tem tiro (munição real, inclusive), tem bomba, tem grito, tem choro. Mas nada disso chegará até o nosso mundo, construído ao longo da noite, dentro do seu apartamento.
Estranho saber que ao mesmo tempo que respiramos um o perfume do outro tem pessoas sufocando em nuvens tóxicas levantadas pelo Estado com os tributos pagos por todos nós. Mas nada irá entrar pela janela, fechada para "não entrar o barulho da rua", quando na verdade é para incomodarmos menos os vizinhos.
Ao mesmo tempo em que degustamos todos os detalhes perfeitos desse jantar, temos nas ruas irmãos e irmãs que estão com o gosto do próprio sangue na boca. Talvez um ou outro se afogue.
Nesse instante em que nos enlaçamos nos braços um do outro tem combatente sendo algemado e posto em camburão, com destino sabe-se lá para onde, sob pretextos absurdos ou nulos. Contudo permanecemos aqui, presos apenas um ao outro. Voluntariamente.
Ao passo que a hora avança e vislumbramos um belíssimo futuro juntos, tiveram aqueles que se expuseram a penas de 3 a 44 anos de cadeia por todos nós - eu e você inclusive. Talvez o amanhã deles não seja tão vibrante quanto o nosso.
Todavia, essa noite, nada que ocorre além dessas paredes me importa. Essa noite, e na manhã seguinte, troco a guerra pela paz, o ódio pelo amor, o caos pela ordem, o distúrbio pela serenidade. Hoje não é meu dia no front. Hoje não tenho um inimigo.
Mas só hoje.
sexta-feira, 26 de julho de 2013
Sobre Deus, o Pecado e o Homem.
Pergunto-vos: condenais o tigre por que ruge?
Ou o rebento por que chora? Ou o vento por que gela? Ou o mar por que se agita?
Ou o sol por que nasce (e morre)? Ou o coração por que explode?
Então por que condenais o homem que peca? Tal qual definimos que o som do tigre é um rugido, o do rebento é um choro, que o toque do vento é gélido, que o movimento do mar é agitado e que o ciclo do sol é uma diuturna morte-e-ressurreição, também não definimos que tal ou qual coisa é o pecado?
E vos pergunto, pois, quem nos deu autoridade sobre a Natureza para determinar a natureza das coisas, dos atos, dos pensamentos? Que força foi essa que delegou a um concílio o poder de definir quais as ações que, exercidas por qualquer homem, lhes valeria a alcunha de pecador? A inspiração divina, muitos diriam.
Pois o que determina o pecado? Será a negação da natureza humana o meio necessário para se alcançar o toque do Criador? Se crês que Deus definiu a natureza das coisas - ou delegou a homens o poder de fazê-lo de acordo com a Sua vontade - não seria Ele sádico por imputar ao homem a pré-disposição ao pecado só para vê-lo condenado por Ele e pelos seus pares que negam com afinco e demência o que é de sua natureza?
Não poderia Deus fazer o tigre mudo, o rebento silencioso, o vento quente, o mar sereno e fixar o Sol no céu? Não poderia Deus fazer com que o homem fosse isento do pecado? Se não poderia fazê-lo, o que dá a esse ser o status de Deus? Se pode fazê-lo e não o faz, o que dá a esse Deus o status de divino? Será do gozo de Deus soprar a vida nos pulmões do homem somente para vê-lo numa infrutífera luta contra si mesmo, apenas para agradá-Lo?
Então por que condenais o homem que peca? Tal qual definimos que o som do tigre é um rugido, o do rebento é um choro, que o toque do vento é gélido, que o movimento do mar é agitado e que o ciclo do sol é uma diuturna morte-e-ressurreição, também não definimos que tal ou qual coisa é o pecado?
E vos pergunto, pois, quem nos deu autoridade sobre a Natureza para determinar a natureza das coisas, dos atos, dos pensamentos? Que força foi essa que delegou a um concílio o poder de definir quais as ações que, exercidas por qualquer homem, lhes valeria a alcunha de pecador? A inspiração divina, muitos diriam.
Pois o que determina o pecado? Será a negação da natureza humana o meio necessário para se alcançar o toque do Criador? Se crês que Deus definiu a natureza das coisas - ou delegou a homens o poder de fazê-lo de acordo com a Sua vontade - não seria Ele sádico por imputar ao homem a pré-disposição ao pecado só para vê-lo condenado por Ele e pelos seus pares que negam com afinco e demência o que é de sua natureza?
Não poderia Deus fazer o tigre mudo, o rebento silencioso, o vento quente, o mar sereno e fixar o Sol no céu? Não poderia Deus fazer com que o homem fosse isento do pecado? Se não poderia fazê-lo, o que dá a esse ser o status de Deus? Se pode fazê-lo e não o faz, o que dá a esse Deus o status de divino? Será do gozo de Deus soprar a vida nos pulmões do homem somente para vê-lo numa infrutífera luta contra si mesmo, apenas para agradá-Lo?
Daria Deus ao homem somente as escolhas de renegar sua natureza - e assumir o aspecto do tigre que, enjaulado, não mais urra - ou abraçá-la para ser por Ele condenado a uma danação? É congruente com a natureza de um ser que é dito ser a mais pura manifestação do Amor condenar um homem por agir da forma como Ele o fez?
Seria aprazível para uma Inteligência Suprema observar suas criaturas, as quais Ele (segundo os que interpretam Suas palavras) jura amar, revirar-se em cólicas e provações e conflitos inerentes também à natureza que lhe foi imputada, apenas para caminhar em direção a um aspecto divino que lhe é inalcançável?
Não deveria, pois, esse ser amar a sua criação da forma que Ele a fez, permitindo-os ser felizes com os poucos gozos que a Terra tem a oferecer, sendo observado apenas o respeito à felicidade dos demais ocupantes do planeta? Se for do plano de Deus que suas criaturas evoluam, por que não as fez livres do pecado e da natureza bestial? Estaria além da Sua competência criar algo que se assemelhasse a Si? Teria ciúme ou receio do homem, munido de um aspecto divino, tomar para si o caráter de criador e definidor da natureza das coisas? Considerando que Deus existe, que é divino, que nos ama e que merece ser por nós louvado, por que nos amparamos em escrituras que servem para limitar a felicidade daqueles que caminham sobre a face da Terra?
Por que não podemos entender, por exemplo, as palavras do Cristo com a mesma racionalidade que encaramos as de Kafka, Kant, Nietzsche? Por que é condenável que um homem questione sua natureza e, por consequência, seu criador se dentre os poucos dons dados à humanidade por Ele consta o da Razão?
Seria necessário para esse ser divino que seja por nós idolatrado? Sendo assim, onde está a pureza de seu Amor? Sendo assim, onde está sua eximição dos pecados que condenam em Seu nome? Sendo assim, por que seria Ele digno de adoração?
Em verdade, em verdade vos digo que se há um
Deus o que Ele espera de sua criação é que seja próspera e feliz, portanto não
devemos temer ao pecado, devemos recear apenas por aquilo que fazemos aos
nossos irmãos e irmãs. Devemos nos ater a amar e lutar pela
possibilidade de que todos possam fazê-lo, independente da natureza desse amor e de
quais são as partes envolvidas nesse afeto.
Em verdade vos digo que se há um Deus digno de ser classificado como divino ele deve entristecer-se ao ver sua criação complicar tanto os seus planos ao invés de simplesmente seguirem suas vidas sem ter suas ações balanceadas pelo fato d'Ele existir ou não. Que o tempo que perdes colocando o joelho em terra para adorá-Lo poderia ser utilizado para amar o seus próximo como a si mesmo, que o dízimo que dás poderia ser utilizado para aplacar a sede, a fome, o frio e a dor daqueles que se encontram ao seu lado.
Em verdade vos digo que se há um Deus que é puro Amor não seria de Sua natureza ser adorado e que Sua felicidade só poderia ser alcançada ao ver suas criaturas livres e prósperas - e isso não é possível tendo amarras à mente como o conceito banal de pecado.
Em verdade vos digo que se há um Deus digno de ser classificado como divino ele deve entristecer-se ao ver sua criação complicar tanto os seus planos ao invés de simplesmente seguirem suas vidas sem ter suas ações balanceadas pelo fato d'Ele existir ou não. Que o tempo que perdes colocando o joelho em terra para adorá-Lo poderia ser utilizado para amar o seus próximo como a si mesmo, que o dízimo que dás poderia ser utilizado para aplacar a sede, a fome, o frio e a dor daqueles que se encontram ao seu lado.
Em verdade vos digo que se há um Deus que é puro Amor não seria de Sua natureza ser adorado e que Sua felicidade só poderia ser alcançada ao ver suas criaturas livres e prósperas - e isso não é possível tendo amarras à mente como o conceito banal de pecado.
sábado, 27 de outubro de 2012
Aquele Abraço (por trás)
O Rio de Janeiro continua lento...
O Rio pro prefeito foi oferendado...
O Rio é a terra do total descaso.
Alô, alô, eleitor, aquele abraço!
Para quem morreu esperando o SUS, aquele abraço!
Pra quem apanha da GM: aquele abraço!
Ainda tem bicheiro em escola de samba...
E tem miliciano com voz no Plenário...
E a PM atacando estudante!
Bem vindo ao Rio de Janeiro: aquele abraço!
Sorte a tua se fores gringo: aquele abraço!
E para o índio suicída (pois estamos no Brasil...): aquele abraço!
Pro pseudonoticiário: aquele abraço!
Pro antiherói Judiciário: aquele abraço!
Pro bandido apadrinhado: aquele abraço...
O Rio pro prefeito foi oferendado...
O Rio é a terra do total descaso.
Alô, alô, eleitor, aquele abraço!
Para quem morreu esperando o SUS, aquele abraço!
Pra quem apanha da GM: aquele abraço!
Pra quem será despejado: aquele abraço!
Pro cracudo torturado: aquele abraço!
Pro terreno especulado: aquele abraço!
Pro cracudo torturado: aquele abraço!
Pro terreno especulado: aquele abraço!
Ainda tem bicheiro em escola de samba...
E tem miliciano com voz no Plenário...
E a PM atacando estudante!
Bem vindo ao Rio de Janeiro: aquele abraço!
Sorte a tua se fores gringo: aquele abraço!
E para o índio suicída (pois estamos no Brasil...): aquele abraço!
Pro pseudonoticiário: aquele abraço!
Pro antiherói Judiciário: aquele abraço!
Pro bandido apadrinhado: aquele abraço...
segunda-feira, 7 de maio de 2012
Homem Pobre
Era mais um dia em que ele acordava sentindo o sol da manhã lhe tocar a face junto à brisa do mar. Levantou-se, espreguiçou-se e procurou ver as horas no relógio mais próximo: cedo demais ainda. Virou para o lado e tornou a dormir.
Uma vez mais a luz do sol lhe incomodou, mas dessa vez decidiu que já havia dormido o suficiente. Ergueu-se novamente e foi dar uma caminhada. Conforme olhava a cidade à sua volta foi constatando qual era o maior problema da mesma: tratava-se de um antro de pobres.
Como bom homem rico, tinha aversão a pobres. Seguia sua caminhada pelas ruas da Zona Sul, ora beirando o mar, ora não, satisfeito por aquela multidão de pobres não se dar ao trabalho de olhar para ele ou cumprimentá-lo. Uns ou outros, menos pobres, saudavam-no de forma sutil e apressada e ele, mui cortesmente, retribuía a gentileza.
Cansado, sentou-se num dos bancos à beira-mar e recolheu um jornal que ali se encontrava. Leu por horas e percebeu que ninguém viera reclamá-lo - era a edição de hoje. Lamentou pelos pobres que viviam deixando suas coisas emporcalhando a cidade e, finda a leitura do que se passava no mundo, levou o jornal à uma lixeira e seguiu sua caminhada.
Olhava com certo sadismo para os pobres que por ele passavam. Os pobres que dedicam suas vidas a ter um saldo positivo no banco ao final do mês coisa que para ele, como homem rico, não tinha a menor importância. Via todos os que passavam em carros apressados, fugindo da pobreza, em direção a trabalhos que detestavam e/ou lhes furtavam a saúde ignorando a paisagem. E lamentava por aqueles pobres, tão pobres que sequer sabiam valorizar aquilo que era gratuito.
Seguiu seu passeio socrático e a cada passo que dava via-se mais cercado de pobreza. Quando deu por si estava no Centro, o lugar mais pobre de todos. Via homens pobres que tinham de usar gravatas e ostentar paletós naquele sol infernal. Tão pobres eram que transitavam por ruas que sequer tinha a capacidade cultural de saber porque foram nomeadas daquela maneira. Deve ser por isso, constatou, que no Centro há tanta rua com nome de país...
Tão rico era que não preocupava-se em trabalhar, apenas passava o dia a observar horrorizado a pobreza que passava diante dos seus olhos. Lamentava. Quando enfim sentiu fome arranjou alguma coisa para comer e repartiu com um cão que decidiu segui-lo. Ao mesmo tempo via homens pobres que faziam questão de devorar, às vezes além do seu apetite, cada centavo que gastaram.
Em dado momento do dia encontrou outros amigos ricos. Sentaram-se à uma praça qualquer e dividiram um drink forte, cena que daria inveja à compositores da MPB. Eram, eles sim, verdadeiros cariocas, ricos e boêmios, a observar a beleza da cidade e ao mesmo tempo lamentar, embriagados, por toda aquela pobreza que a maculava.
Despediu-se dos camaradas quando a hora muito se adiantava, não que para ele isso fizesse diferença. Coincidentemente, cruzou no caminho com pobres voltando para casa, apressados como sempre. Alguns falavam ao telefone e ele pegava trechos aleatórios de desculpas de pobre para não casar com a mulher amada e não estar presente junto aos filhos: primeiro precisamos ganhar dinheiro. Será o melhor para nós. Francamente, pensava, é coisa de pobre se preocupar com dinheiro.
Retornou para seu local de descanso e ficou observando o horizonte, pensando numa solução para acabar com tanta pobreza. Não conseguia formular coisa alguma. Sabia que nos colégios muitos preocupavam-se em se preparar para uma profissão, a qual os preparariam para uma aposentaria, a qual os prepararia para a morte tranquila, sabendo que seus filhos estavam encaminhados para o mesmo ciclo e nenhuma despesa fora deixada para trás. A pobreza é praticamente uma doença genética, pensou.
Cansado de tanto andar e ainda embriagado pela cachaça que tomara recolheu-se sob seu viaduto e, fitando as estrelas que despontavam sobre o mar, dormiu o sono tranquilo dos homens ricos.
Uma vez mais a luz do sol lhe incomodou, mas dessa vez decidiu que já havia dormido o suficiente. Ergueu-se novamente e foi dar uma caminhada. Conforme olhava a cidade à sua volta foi constatando qual era o maior problema da mesma: tratava-se de um antro de pobres.
Como bom homem rico, tinha aversão a pobres. Seguia sua caminhada pelas ruas da Zona Sul, ora beirando o mar, ora não, satisfeito por aquela multidão de pobres não se dar ao trabalho de olhar para ele ou cumprimentá-lo. Uns ou outros, menos pobres, saudavam-no de forma sutil e apressada e ele, mui cortesmente, retribuía a gentileza.
Cansado, sentou-se num dos bancos à beira-mar e recolheu um jornal que ali se encontrava. Leu por horas e percebeu que ninguém viera reclamá-lo - era a edição de hoje. Lamentou pelos pobres que viviam deixando suas coisas emporcalhando a cidade e, finda a leitura do que se passava no mundo, levou o jornal à uma lixeira e seguiu sua caminhada.
Olhava com certo sadismo para os pobres que por ele passavam. Os pobres que dedicam suas vidas a ter um saldo positivo no banco ao final do mês coisa que para ele, como homem rico, não tinha a menor importância. Via todos os que passavam em carros apressados, fugindo da pobreza, em direção a trabalhos que detestavam e/ou lhes furtavam a saúde ignorando a paisagem. E lamentava por aqueles pobres, tão pobres que sequer sabiam valorizar aquilo que era gratuito.
Seguiu seu passeio socrático e a cada passo que dava via-se mais cercado de pobreza. Quando deu por si estava no Centro, o lugar mais pobre de todos. Via homens pobres que tinham de usar gravatas e ostentar paletós naquele sol infernal. Tão pobres eram que transitavam por ruas que sequer tinha a capacidade cultural de saber porque foram nomeadas daquela maneira. Deve ser por isso, constatou, que no Centro há tanta rua com nome de país...
Tão rico era que não preocupava-se em trabalhar, apenas passava o dia a observar horrorizado a pobreza que passava diante dos seus olhos. Lamentava. Quando enfim sentiu fome arranjou alguma coisa para comer e repartiu com um cão que decidiu segui-lo. Ao mesmo tempo via homens pobres que faziam questão de devorar, às vezes além do seu apetite, cada centavo que gastaram.
Em dado momento do dia encontrou outros amigos ricos. Sentaram-se à uma praça qualquer e dividiram um drink forte, cena que daria inveja à compositores da MPB. Eram, eles sim, verdadeiros cariocas, ricos e boêmios, a observar a beleza da cidade e ao mesmo tempo lamentar, embriagados, por toda aquela pobreza que a maculava.
Despediu-se dos camaradas quando a hora muito se adiantava, não que para ele isso fizesse diferença. Coincidentemente, cruzou no caminho com pobres voltando para casa, apressados como sempre. Alguns falavam ao telefone e ele pegava trechos aleatórios de desculpas de pobre para não casar com a mulher amada e não estar presente junto aos filhos: primeiro precisamos ganhar dinheiro. Será o melhor para nós. Francamente, pensava, é coisa de pobre se preocupar com dinheiro.
Retornou para seu local de descanso e ficou observando o horizonte, pensando numa solução para acabar com tanta pobreza. Não conseguia formular coisa alguma. Sabia que nos colégios muitos preocupavam-se em se preparar para uma profissão, a qual os preparariam para uma aposentaria, a qual os prepararia para a morte tranquila, sabendo que seus filhos estavam encaminhados para o mesmo ciclo e nenhuma despesa fora deixada para trás. A pobreza é praticamente uma doença genética, pensou.
Cansado de tanto andar e ainda embriagado pela cachaça que tomara recolheu-se sob seu viaduto e, fitando as estrelas que despontavam sobre o mar, dormiu o sono tranquilo dos homens ricos.
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